Gustavo Torres (Maka) -- Tres poemas

 (Trabajos del Taller de Poesía y Letrística 2020.)

Atardecer en la terraza

Casas una arriba de la otra con paredes
piel de mandarina

Broche soga prendas colgadas ventanas ritmos
de Escaleras caracoles que se entornan en las nubes
llevan sueños en andas hasta el cielo de la loza 

El sol que empieza a jugar a las escondidas
entre algunos pájaros que vienen en dirección
de alguna leyenda de la vía

Mientras le saco el revoque a la fruta
que tengo en la mano
puedo ir viendo el olor de la paleta naranja
de pintor apasionado y soñador
que descansa sobre los techos 

Entre polkas vallenatos cumbias peruanas se posa
Latinoamérica en las terrazas
abona huertas que darán hojas
con las más bellas fragancias
se olerán en canciones 

y desde abajo en la terraza
se construye con ladrillos
la esperanza

–

Mujer Maravilla

Ahí están dentro de una casa
humilde, levantada por abrazos
tienen la piel curtida
de color quiero al otro.

Las ollas son tan grandes como el hambre
de la gente, el fuego tengo
la sensación de que en
estos días no se apaga nunca.

Las veo llorar
mientras pican cebollas, yo no me la creo
si son las mejores no es por la cebolla.
Lloran porque lo están dando todo
porque tienen tremenda responsabilidad
lloran porque no entran en su cuerpo
de tanto amor todos los días. Por eso
lloran y se pican el corazón y lo ofrendan
al guiso que está en la olla.

Me las imagino con una capa
en la espalda el viento
que le sopla en la cara. Y su mirada
puesta hacia el horizonte

Cuando termine
esto pienso: bailar
unas cumbias bien rabiosas.
Y abrazarlas en agradecimiento.

–

Te fuiste ayer ñeri

Te fuiste ayer ñeri
en siete tiros cargados de odio
madrugada fría que escribe
con sangre siempre en la villa

jamás nuestra vida le importó
a nadie: si no nos mata la yuta
es una bronca entre pibes

matémonos
pobre contra pobre
es la hipocresía del sistema
que insistente replica el televisor

esa mirada nos juzga
solo porque llevamos visera
y la piel color de barro
de indios descendientes
que antes sacaron
de sus tierras

disparar al cielo
lo que te vamos llorar
de nuestro nublado corazón
que ya viene encapotado desde chico
corte nunca sale el sol

hoy vamos a poner
la música al taco
hacer un fuego gigante
para que las sombras y luces
se dibujen en la pared
y aparezca tu cara
entre porro y licor
estás ahora con tu risa y tu vos 

Clarisa Moya -- Dos poemas

(Trabajos del Taller de Poesía y Letrística 2020.)

Espuma de café

Notas acuareladas
sin márgenes precisos
prolongan la escucha
de la ruidosa intimidad
mientras cada minuto
se agita con firmeza.

Palabras sostenidas
en los renglones del amor
se agrietan y escapan
sin fronteras ni suspiros.

La tibia espuma de café
soluble y errante
manuscribe en el espesor
el aroma que esconde
la fuga de orillas
que orientan la celeridad. 

Mi borde y tu margen
lo propio y lo ajeno
bajo escamas de lo real
entraman sus colores.

Nos extralimitamos
hasta que las palabras
vuelvan a su cimiento,
el tiempo se destile,
y que la espuma de café
se disuelva en caricias.

–

Otro idioma

Alguna vez ha sido posible
conmover los avatares
de un silencio desesperado
en labios que sólo podían
callar o repetir lo mismo.
¿Dónde encontrar una voz
que haga crujir el despertar?

Lo inmutable siente el sonido
de los pasos que se acercan
lenta pero decididamente,
hasta que una mirada nítida
provoca en su alma joven
la más sutil tranquilidad.
¿Cómo evadir el enérgico azar?

Una canción y tres copas después
la soledad siempre vigente
se sumerge en el océano
de una pregunta en voz alta:
¿Tengo permiso para alegrarme
por el latido acelerado
de este corazón a estrenar?

Conversaciones, risas, gestos,
cuerpos, música, placeres,
escenarios que se montan
con una espontánea libertad,
imágenes capaces de narrar
un embrollo de novedades.
¿De qué idioma se tratará?

Una gramática indescifrable
monosilábica, discreta
que no se aprende: se escribe,
se pone en acto sin vacilar,
llena la mudez con presencias
contagiadas de deseos vivos.
Si es un idioma, quizás sea Otro…

Adelfa Mosqueira -- Cuatro poemas

 (Trabajos del Taller de Poesía y Letrística 2020.)

El viejo eucaliptus
sigue dando
hamacas, mi balanceo
lo acompaña

–

Tu pesimismo
me alisa la mota
hasta con bigudí puesto
me rodea en si menor
me persigue en bicicleta

está tan pobrecito
que ya
no será necesario
matar.

–

Poesía

En vos, el dolor
no hace hogar

y el amor no es
sólo garantía
para la especie.

Aquí no es posible
el destierro.

El asesino de mí
se suicida.

La muerte duda.

Y no es venganza
es Justicia.

–

No te conocí cuando tus ojos
se esforzaban por ser de cielos.

Ni en jugueteadas charlas
entre vecinas nuevas
sobre viejas pérdidas
y los trabajos para la esperanza.

Sí me quedaba mirando
cómo el negro labrador y la grisecita
razaperro, como síntesis de tu pedigrí,
escoltaban tus furiosas caminatas

huidas? donde el hermanito
torturado matado desaparecido
te hacia señas
desde tanto doler?.

In memoriam de Florencia, vecina.

Paola Corazza -- Tres poemas

(Trabajos del Taller de Poesía y Letrística 2020.)

Periferias

Periferias con calles de tierra
y puertas sin llave
con ritmos que me hacen
volver a la infancia
cuando todo sucedía
con una entrañable lentitud.
Evoco aquel estado
mientras el sol cuela sus rayos
en mi agradecida espalda
a modo de abrazo
y el humo del mate
serpentea códigos extraños
que sólo los ancestros
se atreven a leer
Es la hora mágica
en que el silencio habita las mañanas
en la espesura del bosque
prístino, imponente
en esta soledad de voces
que aturde de silencios
y por momentos nos regala
la inefable oportunidad
de vislumbrar un chispazo
una luz, una certeza
de gestar una quimera
para imaginar lo nuevo:
lo inexplorado que renace
una y otra vez.

–

Reflexión acerca de las miradas sobre el Otro

Lucha sin cuartel
entre la ajenidad, la alienación:
es la herida ancestral
de creernos separados
que se muestra una y
otra vez como un bucle
una señal de auxilio
que nos recuerda:
“aún no es tarde”
para sabernos Uno:
integridad, orilla
y mar que mueve
sus olas agitadas
en la superficie calma
de la profundidad.

Un sempiterno cruce
de senderos horadados
por el tiempo
desgasta los huesos
y las entrañas hasta
desangrarnos en trazos
de tinta añeja
y así esboza arrebatados
vericuetos en busca
de un argumento
para persuadir
a los corazones
que pulsan por
empatizar, hacer ganas,
comienzos y gestos
de humanidad

–

Propuesta

Vengo a proponerles
un sueño
encaramado en la rama
de un laurel
que yace moribundo
desde hace tiempo.
Como hiedra persistente
mece sus hojas al viento
que a veces se deslizan
y caen
en tiempos de duro invierno
para sembrar la tierra
de amaneceres
y brotes tiernos que emergen
tímida y decididamente
como una vida perpendicular
en la chatura del suelo.

Sofía Bellini -- Tres poemas

(Trabajos del Taller de Poesía y Letrística 2020.)

Des-encuentros

Lo puedo ver desde la ventana:
deambula hace más de media hora
entre la puerta blanca y la esquina
mira el celular y luego clava
la mirada hacia la nada
una y otra vez.

Finalmente se sienta en el cordón.
Con sus dos manos
lo aprieta con fuerza, lo guarda
y entierra la cabeza entre sus piernas.

Lo pierdo de vista
y cuando vuelvo la mirada
se deshace
a paso lento
por la cuadra.
Pasa un colectivo interminable

Por la puerta blanca
sale una mujer
con la vista hacia ambos lados
su reloj en la mano
se sienta en el cordón.

–

Memorias

Me hablaste de perros
aullando, memorias pasadas
rastros de sangre
árboles que se entretejen:
cicatrices.

Saltos en el tiempo
lagunas mentales
hay cosas que
nuestra mente
prefiere olvidar.

Mejor dejarse
encandilar por el sol
mientras pega
una brisa fresca
que sostener una mirada
cuando nos espeja.

Las ropas apretaban
el torso hasta dejarlo
sin aliento y los pañuelos
ocultaban lo deseable
innombrable.

Parches sobre los labios
y una mirada
que se perdía para
no encontrarse.

¿Acaso te preguntaste
de dónde surge
lo prohibido?

Turrones azucarados
para no recordarnos
ni escuchar las tripas
que crujen
a gritos ¡memoria!

–

Plazas

A unas cuadras
se escucha: “Quedate
tranquilo en casa
lavate las manos
mantené una distancia
prudente”.

Ellos sólo levantan la mirada
al cielo ruegan que esta vez
no les pregunten qué
hacen en la plaza.

Seis ojos con las miradas
perdidas las narices frías
sin muecas de esperanzas,
sin alcohol en gel, sólo
un bolso con medias
y otro con carilinas.

A ellos, los aguarda un
barrio sin agua hace varios días
una madre adolorida
un padre ausente
y dos hermanas que les cruje
hasta el ombligo.

Cómo se encuentra espacio
para la prudencia
en lugares donde
sólo habita el olvido

donde la quietud,
significa rendirse
a un destino
desigualmente prefijado?

Por el costado
pasa un tapabocas magenta,
combinado con la soguita
de su perra
que huele a jazmines:
Quiere comprar unas medias
señora? escucha y ella,
toma distancia
y sin siquiera mirar,
responde, “Te agradezco”.

Nuevamente cae la tarde
los bolsos siguen llenos
y las manos vacías:
la plata apenas alcanza
para un vino de esos
que al menos
nublan por un rato
la memoria.

A una hora de distancia
en otra plaza del país
queman barbijos
como símbolo
de protesta: al virus
unos pocos, parece
que tienen tiempo
de ponerlo en duda.

Gloria Arrúa -- Dos poemas

(Trabajos del Taller de Poesía y Letrística 2020.)

Los naranjos
se posan sobre la riviera,
es época invernal.
La noche escapa de su centro.
Supera la redención de un espíritu.
Su fe de estrella ha caído,
se ha vaciado el sonido de su voz en el destierro.
Recrudece su color,
avanza su fe
en la cima de una armonía segura.
Vierte el sol su bendición,
en tanto el agua vierte su hermosura.

–

Llueve
de tal modo
llueve,
que me voy sintiendo
más madura.
En un éxito mortal,
cruza la aurora un ejercicio fugaz,
que aflora de una estrella verde entumecida.

He dejado atrás
la tibia pena de no verte.
Voy hociqueando
el vuelo de un pájaro de bruma.
Rezo tres aves Marías,
agazapo mi juventud,
me sumerjo
en la sed
de aquel que vigila,
la piel de la noche.
Todo lo que su desnudez
pregunta aún sin respuesta alguna.

Paula von Wernich / Taller de poesía

Adentro

En el salón de la facultad

No entra ni un alfiler.

De fondo se escucha

Una voz en un micrófono.

Un grupo de jóvenes

Conversa en alta voz.

Entre ellos,

Una joven calla.

En su interior,

Un alma muere.

Purmavida

I

Pequeñas calles artesanales

como ilustradas por un Dios

hippie y pacifista.

Calles y paredes cargadas

de adoquines

de energía

de positividad imperativa.

Merada por la altura

busco entre puestos y montañas

algún signo de modernidad.

Un hombre

se me aproxima:

no sabe usar su cámara.

Ni un edificio, ni un celular.

Nada

Todos queremos congelar

esa magia.

Pero la foto se borra,

el sentimiento no.

II

Siempre las mismas calles,

silencio y pobreza.

Solo hablamos con turistas

para ganarnos la vida.

Quedan fascinados en esta ida

por el momento y la alegría.

Pero no, ellos no viven acá.

No sufren el permanente mareo,

la falsa felicidad.

Vivimos atrasados,

con aguayos como piel.

Tanta pobreza me ciega,

tanta rutina me congela.

III

Pequeñas calles marcadas

por el paso del ‘tiempo’

por la gran humanidad.

Una pared dice:

“Dios vive”

¿Será cierto?

Guadalupe luna

I

Soy une mujer desde el núcleo hasta los poros,

carezco de edad ya que

el tiempo no puede ser medido

Soy tanto astronauta como novelista

porque vivo entre infinitas estrellas con piernas y mentes y

porque escribo como loca sin parar

en el aire, en papel, en mi piel.

Limito mi existencia con algunas definiciones:

feminista, optimista, en busca de una religión,

nadadora de mares e inventora de palabras.

Trabajo de profesora de literatura y de aprendiz de mis alumnos

creo que aprendo más de ellos que ellos de mi ,

es por eso que ando por la vida

buscando una respuesta.

II

Vivo al sur de un país del fin del mundo,

donde estaríamos todos locos,

no utilizamos esas mini prisiones llamadas “celulares”,

nos miramos a la cara cuando hablamos,

comemos todos juntos en el mismo pasto,

nos amamos: amándonos y odiándonos de a ratos (que es otra forma de amar),

fumamos de luna en luna,

nacemos de nuevo cada vez que el sol

se levanta: esa es nuestra ideología

por eso mi madre se cambia de nombre a cada sol:

Juana, Estrella, Miranda, Angélica…

Porque a cada rato es una persona diferente.

Yo mantengo mi nombre porque este define

 mi cuerpo en esta vida y además lo eligió mi querido padre a quien llamo

 Zeus (me gustan los apodos míticos) y a quien tanto quiero.

Solía ser pintor, hasta que el universo le encargó otro cuerpo.

Ahora solo es recuerdo.

      魂

La garganta traga

Un barco navega

y cae Benjamín

Dentro de sí mismo:

Un avismo

Navega through the organs

Hasta llegar al cœur,

Se mete ahí dentro.

And no,

Me contó que no,

No hay carne, ni venas, ni blood.

Hay paz.

The silence

y el universo

Consumen ese

Pequeño-infinito espacio:

Une chambre bleue

Vacía mas

La vio ahí en paz:

“I´m Soul”

Le dijo.

Elle a été magique.

Salió de allí,

Then, he closed the

(je) dors, or not?

Nunca volvió

A mirar tan profundo.

Marcela Roviolo / Taller de poesía

Ancestrales

Tus manos,

agrietadas y feroces

convergen en el objeto

de trabajo.

Las mismas, otras,

oran en alto,

alaban

anhelan misericordia.

Malabares encienden el aire

los dedos cuentan:

multiplican caricias

restan temores,

suman dinero,

dividen horas.

Las palmas baten,

baten sueños

de libertad.

Susana Beatriz Rodríguez / Taller de poesía

Rosa

Flor reina de aquel jardín

un jardín natural

de tierra construida

con las manos de Azucena,

manos tiernas, suaves.

Las plantas de rosa crecen,

el riego es necesario

la naturaleza lo brinda

Un día, otro día, varios días

y se desarrollan las plantas,

Llegan los pimpollos,

Imponentes, fuertes, vivaces.

Azucena desea ver el color,

Sus hojitas no la dejan,

y al fin, una mañana

el color reina en su jardín,

el perfume envuelve,

y resuena el amor allí,

ante la imponente presencia

de una rosa blanca.

Rubén Pessini / Taller de poesía

Psicofonía II

De los otros, no puedo

decir mucho.

Algunos hablan

otros con sombrero caminan

pero no piensan.

Uso máscara, pestañas, rubor.

Mi canción, mi letra y mi miedo

de hallarte.

De mis ojos

no puedo decir nada

menos que los veas.

Queda un círculo pequeño

donde observo una

pareja que va de la mano.

Patricia Lombardo / Taller de poesía

Impertinente

Arroja más huellas

en la piel,

el color

que rodea el rostro

se apaga.

Se apodera

de los pensamientos

a veces monótonos

repiten lo pendiente

crueles sentencian todo.

Esa miseria

parecería nada,

a quienes ya no vuelven

a reodenarlos

de forma voluntaria

solo fugas del pasado.

Si primara

el sentido de realidad,

dejaría saber

que ese vacío

no es cierto

sostendría la dignidad.

Llegamos

al límite,

el tiempo no sabe:

algunos quedarán ahí,

y otros cruzarán

aquel borde.

Cerca Lejos

Solo un poco de asfalto

corta ese campo

anuncia la llegada

a otro lugar

Cerca en el espacio

otra dimensión

Equilibra la velocidad

de otra ciudad

ni siquiera difiere

el sonido de las palabras

Algo les deja saber

que no es de ahí

Intentan explicarle

“nunca te vi”

Cálidos    pausados

Sienten el tiempo

Selección de poemas de Nancy Alvarado - Taller de poesía

Tamya

                                              Bajo las lágrimas

                                              del cielo gris

Corría con lamento

en lo todo movible

                                             Cual dos perlitas negras

sus ojitos mojados, brillaban

Pequeña desesperada

refugio buscaba

Todo ojo que la veía

todo ojo que la evadía.

Hasta que había llegado

un corazón doblegado.

Le era imposible ignorar.

El llanto del cielo

cada vez más profundo

A toda prisa al verla.

De pronto sus patitas

completo vacío sentía

en una ala cálida ya estaba

Palpitaba su corazoncito

treinta minutos por segundo

Un camino de unos minutos

fue puesta a un suelo bajo techo.

Oh cuantos ojos, y manos!

al fin una familia a quienes amar.

Lágrimas eternas

El sol solloza, pierde brillo

luna quebrada por la nostalgia.

El dolor hurga, devora

entrañas del universo

y escurre al corazón.

Almas penden en llanto

por la impotencia

en la zozobra eterna

tormenta

 por la consecuencia.

Deseos truncados,

calan miradas perdidas

suspiros amargos,

aporismes en la garganta

vidas arropadas por nube

 de azabache

Poemas surcados

lloran sangre, arden en llamas.

Alma de los poetas se ahogan

en el mar gris de lóbrega.

Alcoba

la amplitud del océano polar

que arrulla sueños caídos

envuelto en pétalos de nieve.

Qué gran verdad!

Es un monstruo grande y pisa fuerte.

 E

    S

      P

        E

 M       R

    U       A

       E       N

           R      Z

              T      A

            E     al hoyo de espinas de lúgubre

                         sobre anhelos de la aurora

y se cierne sin contemplación.

Reina su odio el alacrán rastrero. 

Su vital, sangre inocente

para demostrar su cobarde valentía.  

Selección de poemas de Marisa Carbonetti - Taller de poesía

Sólo uno

Un solo plato en la mesa

una copa un cubierto

sólo una silla

separada del resto.

Hasta a oscuras se podría

deambular por la casa:

cada  objeto en su lugar.

Nadie cambia nada.

La soledad no viene sola.

anda acompañada

de memoria y desilusión

y de pequeños trozos

de felicidad perfecta.

Siento que mi soledad

se instala y se agiganta.

Yo no encuentro en esta vida

de andar de a uno para todo:

un boleto un asiento una entrada

una sola bocanada de aire puro

para contener las lágrimas

de un presente absurdo.

Vociferan que es lo mejor

para encontrarse con uno mismo

conocerse y aceptarse

quién dijo que para eso

es necesario inmolarse?,

terminar hablando solo

en voz alta y contestarse,

esperar que el sonido

del teléfono nos rescate;

es bueno de vez en vez

la soledad para animarse

acallar el pensamiento

y que el corazón hable,

pero eso no significa

vivir siempre en el abismo

que es estar solo

en el sentido no literal,

rodeado de afectos genuinos;

padres, hermanos, amigos,

hijos que son un tesoro

pero solos en el proyecto trunco

de andar de a dos el camino

de sentir el abrazo,

de vibrar al unísono.

Borges decía,

tu ausencia me rodea

como cuerda a la garganta.

Las sábanas frías

se duermen resignadas

esperando tu venida.

¿Quién da más?

Lo eterno y lo efímero

en un duelo implacable:

fragmentos de almas y cuerpos

en la memoria

irremplazables se perdieron.

Dulces y profundos sentimientos,

se marearon

en la premura de lo urgente,

del sustento. De la vida, la entrega

y el esfuerzo quedan huellas

en algunos muebles

y trastos negros.

Y ahí está la muchedumbre

atenta, vacilante, ansiosa,

testigo de cómo el vil dinero

compra dos vidas preciosas.

Se las lleva el mejor postor

sin dudas, sin condolencias.

 No  importan de los dueños

sus vivencias, el yugo,

el desarraigo, la incertidumbre

y satisfacción postergadas.

Una a una, se van las monedas

ganadas con mucho esfuerzo

para que no falte el pan y los dulces

en las mañanas: honestidad

y educación, las vidas blancas

permanecerán en mí siempre

como ofrenda en sus consejos.

Y ahora sólo quedan

los recuerdos de madrugada

de mis padres: nadie podrá

comprar la luz

de sus miradas.      

Intervalos

Por Diego Lima / Taller de poesía

Cuando me siento a escribir

siento cómo las aguas se agitan dentro de mí

esto es mi pasatiempo.

Perdón, hermano, es más que eso

digamos un recreo

para escapar al mundo entero y sus venenos…

Del pasado me retracto y voy viajando

busco reparo pero en la soledad yo me resguardo

en una relación compuesta de pasión.

Recuerdo que pedí a mi destino algo de compasión

a la vida un rumor de comprensión

pues en comparación

de luto y oscuro, encontré mi corazón…

Es justo ese momento donde empezás a entender

que si no se tiene nada, ya no hay nada que perder

por eso vuelo en avioncitos de papel

y al mal o bien termino dedicando una rima al ayer…

Pero entre la sonrisa y una lágrima

bajo el telón me animo a pensar en el mañana

verás el día en que tus ojos apunten en blanco

este MC desea ser el centro del disparo

es que tu cariño no solo me ayudó

más bien me revolucionó

y vos sos una de esas damas que no tiene comparación…

Soñador que murió por pecador

pero al futuro lo observa en redención

cuando por las noches salgo a caminar sin rencor

a las estrellas me confieso y convido un poco de licor

y cuando llega el alba en las mañanas

guardo un mensaje de la luna sintiendo esperanza…

Admito que muchos me tildan de demente

pero saben que mi expresión

es válida como la de un presidente

es que cuando el corazón late lo hace fuerte

simplemente miro al frente

a veces es bueno olvidar lo poco

que dura un ‘para siempre’…

El dolor es solo ceniza

una experiencia de la vida

pero sospecho que esta vida

es esto: jugarse el resto

si al final todo se acaba

y solo te vas con lo puesto…

Opuesto a eso, creerás que muero

pero irónicamente yo regreso

como el legendario pájaro de fuego

verás, soy el fénix resucitando del infierno…

Yo no pretendo el podio alto

solo que mi canto

sea un manto cual abrazo para los que viven esperando

que aunque la desilusión sean misiles de espanto

vamos al ras del ensueño

siempre libres persiguiendo nuestros sueños…

A veces un sin rumbo es necesario

dejar que la libertad lleve el comando

No sé si esto suena bien hermano

Solo sé que es importante esto que resalto...

Un relato mientras me relajo

si piedras me han golpeado

heridos y sin ganas seguí caminando

a pesar de haber perdido tanto de antemano...

Crecí corriendo como un potro en el establo

con principios nobles ante la luna firmé un contrato

verás hoy, sin resignarlo

sigo siendo aquel niño en busca de lo extraordinario…

Orgulloso de los valores que aprendí

sabiendo que el árbol no crece si se quiebra su raíz.

Por eso, cada día subo al ring

reclamándole a la vida que aún estoy aquí.

Para resumir

sin presumir voy a asumir

que las hojas y la tinta son mi elixir

los versos y las rimas, una forma de sobrevivir…

Cual libro sagrado

la amistad yo consagro y me guardo

que si por la herida voy sangrando

un amigo es quien tiende la mano

con la palabra amén termino este párrafo

humildemente Don Diego y mi último adelanto.